提灯の記憶

夏なつの終わりおわり、故郷こきょうの山あいやまあいの村むらに帰省きせいした。ⓘAt the end of summer, I returned to my hometown, a village nestled in the mountain valleys.

盆ぼんの夜よる、祖母そぼが毎年まいとし灯ともしていた提灯ちょうちんを、久しぶりひさしぶりに自分じぶんで吊るつるしてみた。ⓘOn the night of Obon, I tried hanging the paper lantern that my grandmother lit every year, something I hadn’t done in a long time.

風かぜがそよぐたび、淡いあわい橙色だいだいいろの光ひかりがゆらゆらと揺れゆれ、古いふるい記憶きおくを呼び起こすよびおこすようだった。ⓘEach time the breeze blew, the pale orange light flickered as though it were summoning old memories.

ふと目めを上げるあげると、向かいむかいの暗がりくらがりに祖母そぼの姿すがたが浮かび上がりうかびあがり、静かしずかに微笑んほほえんでいた。ⓘWhen I suddenly looked up, my grandmother’s figure appeared in the darkness across from me, quietly smiling.

提灯ちょうちんの炎ほのおは、ただの明かりあかりではなく、つながりを照らし続けるてらしつづけるのだと、その夜よる私わたしは悟っさとった。ⓘThat night I realized the lantern’s flame was not merely a light, but something that continues to illuminate our bonds.